Уходит год, забрав с собою
потерь сложившийся пасьянс.
Но карте, меченой судьбою,
пока, как видно, не до нас.
Для нас (припомни!) были, были
смычки надежд и тот момент,
когда, полетом, без усилий
звучал в ночи парад планет.
Когда распахивались души
как надоевшее пальто,
чтоб потрясенно слушать, слушать,
запоминая: это – то…
Вот это – то, чего мы ждали,
о чем просили год назад,
когда из Вифлеемской дали
звезда слепила нам глаза.
Но на прощанье хрустнет гравий
и смысл нам не объяснен.
И список тех, кого поздравим,
бедней на несколько имен.
И список наших просьб не долог:
чтоб не болезни, не война…
А время пишет мартиролог,
перебирая имена.
