Как красное бывает алым,
Когда художник просто пьян, а в мыслях – сыт
И, завернувшись серым одеялом,
В полусознании на простынь сцыт?
Какие сны на холст его падут
В такие ночи сутками длиной?
И за какую медь его картину продадут
На радость тёплую зимой?
А кто её такую купит
Без жёлтой рамы и края на сгиб?..
Картину выбросят, ногой наступят –
Ещё один алкаш погиб.