Я за сентябрь не написал и полстроки…
Как будто не было ни ручки, ни руки,
Как будто осень выжгла нежные ростки…
Я за сентябрь не написал и полстроки.
Осенний сплин… И все часы мои стоят,
И подчинённые их – цифры – встали в ряд…
А дождь опять стирает городу наряд,
Устами дворников ругая листопад.
Такое дело - осень… Как полутона.
Простое время трансформаций. Как весна!
Вот только та из года в год всегда одна,
А осень каждый раз особенно грустна!
И многим более весны она красна…
По сути дела, осень смертью нам дана –
Она нам так же неизвестна и ясна,
Она и так же вечна, так же и юна,
И тоже ставит пару стульев у окна…
Зачем печальна ты?
Зачем вгоняешь в дрожь?
Зачем ты косишь разгулявшуюся рожь?
Зачем вгоняешь лету в спину хладный нож,
Нося по ветру крик:
«Нет, поздно! Не уйдёшь!»
Ты что ж нам тёплую одежду продаёшь?
Хотя прекрасно знаешь, что сама уйдёшь,
И нас зимой твоей ветровкой не спасёшь!
И сколько раз ещё нам слушать эту ложь?
Прости. Я пьян.
Я знаю… Просто от тоски.
И рожь… Конечно - голод… Зимы не легки…
Ну, извини! В горячке! Едут потолки!
Но ты ведь видишь – все посорваны колки,
А твой сентябрь ещё не дал мне ни строки,
И уж дрожат в душе взведённые курки,
А та от страха с хрипом рвётся на куски!..
И вот!!
В окно внесла ты чистые листки!
Кручу башкой, и слёзы льются в две реки!…
Ха-ха!
Напрасно.
Нет ни ручки, ни руки…
Ты столь стихов уж о себе слыхала!
Что ж…
И без моих, как говорится, не помрёшь.
Своё возьмёшь, зимы дождёшься и уйдёшь,
И вновь меня с собою не возьмешь…
И в этот раз я здесь замёрзну не за грош.
А ты всё шепчешь, барабанишь и поёшь…
Но этим уж другого манишь и зовёшь.