Пока писала начались самые натуральные галлюцинации. Со стихотворением связна жутко мистическая история. Я его боюсь, у меня от него голова болит ужасно. Даже тетрадь в руки брать не могу, в которой оно есть. Выкладываю только для того, чтобы несколько человек, хотя бы несколько человек, над чем-то задумались...
Прости нас, Боже.
Боже, умоляю...
Прости всех нас за этот свет.
За то, что с ним, всего не зная,
Мы сделали за сотни лет.
Прости за смерть нас, Боже,
Боже! Прости за ложь
За воровство.
Прости за то, что все похожи.
За дурь прости.
За плутовство...
Прости нас Боже за культуру,
Точней, за то, что её нет...
Прости меня - слепую дуру
За то, что плакала в рассвет...
Прости нас Боже,
Боже, Боже! Прости нас
За пустую месть
За раскормившиеся рожи,
За темноту, за деньги, лесть...
Прости нас Боже
За измены,
За ненависть к своим врагам,
Огнём охваченные стены,
За недоверчивость словам.
Прости за войны нас,
За слухи.
За смерть природы на глазах.
За то, что мы так тугоухи,
Немы, глупы в своих мечтах.
Прости за то, что мы нелепы.
За то, что безобразны мы.
Прости нас Боже - мы все слЕпы,
Готовы жизнь отдать взаймы.
Прости нас Боже за ошибки,
Прости нас за газетный шум
И за ехидные улыбки
И за прогнивший в корень ум.
Прости нас Боже, умоляю...
Заставь открыть глаза на Мир.
Я таю, меркну, исчезаю
Меня глотает свет квартир...
Прости нас Боже!
Боже! Боже!
Спаси, позволь же нам понять,
Что дальше жить так невозможно!
Возможно только умирать!
Прости нас, Боже...
Боже, Боже...
Прости за этот крик души.
Меня сознанье вечность гложет:
"Садись! Твори! Кричи! Пиши!"
Прости нас, Боже...
Боже, умоляю...
Чужим стал честный человек:
Все строки смело отпускаю.
К концу подходит этот век.