Птица, запертая в клетке...
Грудью бьется о решетку...
Видит небо голубое лишь полоской между штор...
Ей бы петь на воле, с ветки.
Быть бы гордой, а не кроткой.
Наслаждаться свежим ветром, что мороз приносит с гор.
И она поет о воле,
О густых лесах зеленых,
И хозяин себя тешит, будто птице хорошо...
Он не видит ее боли.
Он и кормит, он и холит.
Ну а если бы узнал он? Дверцу отворив, ушел?
Ну a птица, улетела б
В свое небо голубое?
Или в клетке бы осталась, чтоб хозяин не скучал?
Что такое, что поделать, ценим мы в неволе - волю. Лишь бы тот, кто поневолил, вдруг об этом не узнал...