Я прохожу по улицам,
всё оставляя городу,
который почти задушен дыханьем автомобилей,
в котором трудно не хмуриться,
живя постоянно,
которому
улиц побольше нужно,
чтобы его любили
такие,как я,убийцы времени по убеждению,
чьи крыши давно отлетели,
то ли с душою,то ли
накал ещё сохранился,
являясь причиной движения,
и вынужденная деятельность
не ощущает боли.
Как-то с течением творчества
всё разошлось на атомы,
и эта их независимость
научила столь многому,
что и сказать не хочется никому "а помнишь,когда-то мы..."
и даже дерзкие вызовы
больше уже не трогают.