скучаю все также, но реже и алкогольней,
пишу тебе письма - они не приходят в срок.
тебе там, наверно, приторней, но свободней.
в кафешке на сходне мы пили с оксаной грог,
тебя вспоминали и было все как сегодня.
она, как всегда, грозилась, что все не к месту,
что ты еще тот, я не та, и зачем *вапще*...
а сердце теперь внутри как сырое тесто,
пытается вздуться, треснуть и я в плаще
стою и смотрю на ксю - ну какая честь то,
быть сгрызанной костью в этом больном хряще!
ты только пиши мне.
чаще и интересней...