Продольное сечение, распил…
Какая прорва стружек и опилок!
Но лодку о грядущее разбило,
Когда грести нам не достало сил.
Какая прорва человечьих судеб!
На тех камнях, на серых обелисках.
Прошедшее во мраморных записках.
Мы их, не прочитав, увы, забудем.
Нам нет грядущего. В нас прошлого ни йоты.
И наши лодки бьются о надгробья…
Тот, кто сказал, что мы богов подобья,
Наверное, был мастер на остроты…