Стихи не пишутся.
Какая-то опала!
Пегас мой истощал, и Лиры след простыл.
Осталось мне теперь ни много, и ни мало,
А так, один минор. Он здесь и ране жил.
Душа излиться ждет, а изливать не может.
Ждет белый лист, и что? Теряюсь на ходу.
Мне надо говорить- до пупрышек на коже.
И есть о чем сказать, да складу не найду.
Что воспевать? Минор? Мажора нынче мало.
Мелодии и рифмы бросили меня.
Стихи не пишутся...Ну так и есть- опала:
Стихи не пишутся. И нет в душе огня.
