А утром мы проснёмся в оливье
Наследниками умершего года.
И встретит нас российская погода
Похмельем и морозом на лице.
Нас не спасут ни флажелетт, ни коды,
И музыка, слова, заклятья, оды
На тонкой нити будут лишь ничем.
На тонкой нити всех запретных тем,
Заветов, игр, мечты, молчанья друга
Где в тишине, завязанные туго
Сойдутся годы, строки, струны вен.
