Дом, что не купили. Стихи на прозу

 
  А недавно мы не купили один дом. Даром, что в строительных делах он основательно подкачал, но что за прелесть был этот дом!
  Ну, конечно, сначала о местности, где он проживает уже несколько лет. Дорога.... уносящаяся вдаль от города. По правую её сторону, плато, подходящее очень близко к подножию гор, резко, без всякого предупреждения вздымающихся в небо своими уже почти вечными снежными вершинами, синеющими так спокойно и благоговейно еловыми шубами… А слева от дороги расстилаются, сколько хватает взгляда, укрытые снегом поля. С дымкой на горизонте и огромным солнцем, которое, если садится, купается в этих снегах долго, долго, высвечивая на горах их ангельские крылья всеми цветами радуги…
   Дом сам - кирпичный, большой, с башенкой. Построен так, что из окон его видны, с одной стороны, эти вершины, а с другой – поля с закатом в раме, будто то не окна, а картины на стенах... А еще в этом доме  много комнат. Больших, странно и совершенно необоснованно, вдруг, заканчивающихся, или напротив, расширяющихся, перетекая из одной в другую посредством проемов без дверей, оформленных в виде арок… И везде на полах у сегодняшних его хозяев - огромные пушистые ковры. Мебель вся состоит почему-то только из объемных диванов и больших кроватей, на которых, вероятно, так необыкновенно сладостно спать, утопая со всем  домом в этом загородном, хрустально-зимнем рае, под мерное потрескивание огня в печах и протяжный вой сквозного ветерка, который то проносится по открытой дороге, то медленно протягивается в горы по узким дачным пустым улицам, подгоняя какую-нибудь местную псину, пушистую и рыжую, а то струится вниз с гор свежим бризом со снежным запахом…
   Мы не купили этот дом. Но, если, я буду представлять себе теперь в будущем одновременно что-то простое, несказанно уютное, и в то же время что-то совершенно таинственное и неизведанное – я буду представлять этот дом. С его просторными, полупустыми комнатами, с высушенными розовыми букетами на окнах, за которыми так божественно мягко падают, кружась, крупные хлопья, засыпающего всё вокруг, снегопада...
  Ах, да, ещё не сказала, в одной из комнат на втором этаже, самой маленькой и самой тёплой, потому что через всю её одну стену проходит кирпичный дымоход, спал ребёнок, такой тольстенький, кругломорденький... с щёлками раскосых глазок с пушистыми ресницами, такой некий хан - божок... Под пёстрым тёплым одеялком он спал так блаженно, так сладко, как мы не спали уже много, много, может тысячи лет подряд...

 
***
Любимый, помнишь? Розы на окне…
И белый снег за ним летает…
Любимый, помнишь? Или снилось мне,
Что сад по пояс заметает?
Любимый, помнишь? В серебристом дне
Вершина холодом сверкает…
Любимый, помнишь, верили зиме,
Что птицей синею слетает?...
Любимый, помнишь? Чей-то дом…
Разлегся сумрак по полатям…
Любимый, помнишь этот сон,
В котором все должны мечтать и
Розы бережно в букетах
По окнам в доме расставлять,
Танцуя в комнатах, как в летах,
Пред тем, как падать на кровать
В изнеможении притворном?

Тот дом, что не купили, посещать
Мы  будем в измерении… снотворном. 



Фото автора. Зимнее предгорье.