* * *
Белое – буйное, бурное, пенное,
Бесится – мечется, вертится, стелется…
Это – за окнами. Это – за стенами.
В доме моем ничего не изменится.
Словно пред зеркалом я лицедействую:
Там, за окном – это я. Без наружности.
Корчи безгласности… Муки бездействия…
Пытки неслышностью… Казни ненужностью…
Мечется, вертится мир этот ветреный
И упирается в нечто незримое.
В небо, где медное яблоко медленно
Катится в пропасть пропажи – внутри меня…
Все расплывается, как ни разглядывай,
Смазано, стерто до слезной размытости.
Лунное яблоко в горле… Заглатывай
Этот медовый комок ядовитости!
Горько? Но это – причастье Сократово,
Больно? Но это – лекарство от мудрости.
Что же ты плачешь, безумный? Возрадуйся!
Всех нас когда-нибудь крест призовут нести…
Ты человек? Или все Человечество?
Это уже не имеет значения…
Хочешь покоя? Блаженства и Вечности?
Будет прощенье, но прежде – мучения.