Он лежал головою на запад,
В грудь планеты уткнувшись лицом,
Будто к маме прильнуло поплакать
Детство наших с тобою отцов.
Под кинжальным огнём пулемётов
Стебли трав пеленали его.
До войны он мечтал стать пилотом,
Но войне дела нет до того.
Навалилась, ему не по росту,
Боль Хатыни… (Та боль на века!)
Это только читается просто:
Сын полка,
Сын полка,
Сын полка.
Сын полка! Разгружал он снаряды,
Он к подпольщикам в город ходил,
Он вчера был представлен к награде,
А сегодня … его фриц убил.
И когда степь остыла от боя,
Политрук похоронки писал…
Это мы его память чтим стоя, -
Полк-отец на колено припал.
