Столы покрыты лаком,
стены – матом.
Перед глазами лампочек камедь.
Я снова в этом вечере
заклятом,
рождаюсь, чтобы умереть.
Когда придёт желанная усталость, –
пойму под злой
автобусный хорей,
что данность – крабовидная туманность,
из ледяных, космических морей.
Лгут сумраком подбитые
проулки.
Там сквозняки лепечут:
« Зря мол, зря!»
Ваяет дождь промокшие фигурки…
Смотри, как чёрен
воздух ноября.
Гляди, душа, на поздние подарки.
Вселенной карусель сломалась –
ждёт,
нелепым колесом в забытом парке,
затерянном среди
ненужных звёзд.