В белых рубахах-прОстынях
Безликими ходим тушами.
Мы похожи на кукол-смертников,
Что могли, уже все разрушили:
Узаконены яды ГОСТами,
Суицид нормальным считается,
А проблемы всё глушат тостами.
Что без этого? Что останется?
Дерзких масок обличья лестные,
Или правда до хрипа горькая?
Оправдания неуместные,
Или ложь бессовестно колкая?