* * *
Он мог слагать… и что-то написал… -
Два-три стиха… и юные невежды
В нём даже лицезрели идеал…
Мне жаль поэта… подавал надежды…
Он так старался, он вовсю хвалил
Любую чушь, и лишь бы быть любимым…
Он, даже мне, вниманье уделил,
За между прочим, пробегая мимо…
А я был рад, наивный новичок,
Всех лит-порталов, сайтов интернетных,
Увидел друга верное плечо,
К нему проникся чувством незаметно…
Ведь, правда, были у него стихи!
Пускай, два-три… но все мы начинали…
Он мне казался вовсе неплохим,
Открытым, дерзким, «жмущим на педали»…
Я и не знал, не мог предположить,
Что он себя считал гвоздём программы…
Что для него — ни слова не скажи…
Не смей перечить… сразу в сердце драма…
А я, дурак, по-дружески, сказал:
«Бросай, мой друг, хернёю заниматься…», -
В приват-беседе… кто об этом знал?
Никто, поверьте, я ж не сволочь, братцы…
Я с ним, как с другом, как с самим собой,
А он затих, надулся, словно жаба…
Но, а вчера, о господи ты мой,
Его взорвало… завизжал, как баба…
Понёс такую гадость на меня,
Приплёл другого классного поэта,
Мол, у того в стихах одна «х..ня»,
А я ищу девиц по Интернету…
Я и не знал, что он такой дурак…
Что значит — дать раскрыться индивиду?
Застой в мозгах… — взрывает и не так…
Наверно, есть в нём что-то от карбида…
Пусть говорит… пусть хвалит всех подряд…
Сегодня модно просто тусоваться…
Мы скоро всех в один поставим ряд…
Пророков нет в эпоху святотатства…
20 января 2008 г.