Тебе тридцать два, мне семнадцать.
Ты на работу, я в школу.
«Нам, наверно, не стоит встречаться.» -
Говорю я, садясь в твою «skodu».
Ну, а ты меня снова целуешь.
Словно не было этих слов.
Ты меня почти не волнуешь,
Видно это прошла любовь.
И секс, давно по привычке,
И все чаще, глядя в потолок,
На время горящей спички,
На больше уже не смог.
Только знаешь, в отели мало,
Слишком мало шампуни и мыла,
Хотя раньше вроде хватало,
А сегодня всю грязь я не смыла.
Полушепотом: «Надо расстаться.»
Ты целуешь, снова, не слыша.
Говоря, трудно, мол, удержаться,
И со мною, мол, едет крыша.
Тебе тридцать два, мне семнадцать,
Хоть дело не в возрасте, нет.
Просто я свободна, как птица,
А в твоих окнах вечно свет....