Сейчас поэтами считаются не те,
Кто, тихо спившись, предпочёл не издаваться.
А те, кто выжил в полуночной суете,
Предпочитая над собой не издеваться.
Признал номенклатуру над собой,
Незримым богом, этаким кумиром,
Ради которого избрал – не быть собой,
А быть «певцом», благоухать жасмином
На денежки услужливых дельцов,
Способствуя движению «машины»,
Печататься, читать, снимать «кинцо»,
И наплевать, что плачут херувимы.
………………………………………….
Простите, я, быть может, не о том,
Но есть, не скажите ль, и в кривде – доля правды,
Ведь, как известно, суп в кафе – с котом,
И книжки могут быть набиты не стихами…
А тех поэтов тухлыми кишками…