Зимней ночью вьюга белая мела,
То стонала, то, как баба, голосила,
То, в истерике, все сущее кляла,
То, в испуге, снисхождения просила.
В ветхом доме доживал свой век скрипач -
Одиноко, безотрадно и уныло,
И, услышав белой вьюги громкий плач,
Сердце старца от предчувствия заныло.
Весь дрожа, схватил он скрипку и смычок,
Босиком, забыв накинуть плед на плечи,
Выбил дверь, сорвав заржавленный крючок,
И шагнул в сугроб и в ночь - пурге навстречу.
Но едва его смычок коснулся струн,
Как окрепли снова старческие руки,
И прильнула скрипка с нежностью к плечу,
Издавая удивительные звуки.
И в мелодию свою скрипач вложил
Все, что сердце благородное хранило,
Все, чем старец больше жизни дорожил,
Все хорошее, что в этой жизни было.
И метель, как догоревшая свеча,
Затаив дыханье, музыке внимала,
А мелодия с Душою скрипача
В бездну неба к ярким звездам улетала.