Мой друг, здесь только дым
Горячий кофе горло обжигает.
В подвале , под землей, сидишь один,
А голос пьяный рядом раздражает.
Вот тлеет жар в груди, давно угас,
Как гаснет в чьем-то блюдце сигарета.
Не джаз ласкает слух, увы, не джаз.
И за окном — зима, увы, не лето.
Чужие взгляды бьются рикошетом,
Распятьем на стене висит плакат.
Мой друг, ты кофе пьешь в Париже где-то,
Я - здесь, сижу под вывеской "Карат".
Кого ищу я здесь , в зловонном дыме,
Где трудно даже различить лица?
Не знаю, нет не знаю. Кофе стынет,
А строки не остыли до конца.
Средь мишуры блестящих этикеток
Гремит за стойкой чей-то пьяный смех.
Строка на белом теле двух салфеток,
Возможно, станет достояньем всех.
Но мне пора, вот чашка опустела,
И на еще одну не монет, увы не хватит.
А строки лягут на салфетки тело,
Свидетельством, что Войналович был в "Карате."