Кому нужна душа чужая,
Чтоб излечить её от ран,
Больнее в жизни равнодушье,
Чем раны, что нанёс Афган.
Десятки шрамов заживая,
Всё крепче создают броню,
Совсем уж сердце покрывают,
Они скрывают боль мою.
Ту боль, что просится наружу,
Что разрушает жизнь мою,
Но как всегда, её держу я,
Вам не кричу, не говорю.
И дни годами пролетая,
Приносят только с собой грусть,
А новый шрам не заживает,
И так болит он… ну и пусть…
Никому, ничего я не должен,
Да и мне ничего не должны…
Мы идём и идём, как обычно,
По своим лишь дорогам судьбы…