если будет нетрудно, mon sher, пришли мне сосуд вина –
одуванчиков мед, да июльского солнца лучи и смех –
я его сквозь себя прогоню, до апреля допив до дна.
пусть его теплота согревает меня до весны без помех…
наш проказник апрель в синтезатор загонит рок,
чтобы всех разбудить под неистовый рев гитар,
и по венам погонит не кровь, а горячий грог,
возрождая в душе любовь, а она /без балды/ - пожар...
но сейчас за окном минус тридцать и белый снег,
стынут руки, и к нёбу, как к небу, примёрз язык.
календарь только начал в свой рай (или ад?) побег,
и пока сам себя отрывать по листку не привык.
белым инеем ветки, как пудрой, покрылись сегодня в ночь -
седина в волосах, как всегда, появляется сразу и вдруг -
и в душе леденеет тоска (о, разлуки внебрачная дочь!)
в ожидании трелей апреля... очерчен метелью тот круг,
что не даст разгуляться стихии - когда-нибудь вспыхнет день,
в коем выпорхнет в небо (не птица ль?) стрелой самолёт.
каждый миг прохожу, как по лестнице в лето ступень,
и боюсь соскользнуть, по зиме на ступенях - лёд.
блюз осенний в крещендо морозов крещенских вошёл
и застыл, тишиной заполняя заснеженной мир.
этой ночью приснится мне лето и солнечный ореол
над твоей головой… а зима? пусть она превратится в пломбир….