Я пишу и теряю листочки,
На листочках рождаются мысли.
Невозможно поставить точку,
Если мысли в пути зависли.
Ворошить начинаю снова
В голове благородные темы,
Подбираю летящее слово,
Облекаю его в систему.
Ну а если меня покинет
Муза творчества и вдохновенье,
Подожду вечерок темно-синий,
Чтоб настроиться на творенье.
Как писали большие пииты,
Чем питали подругу Лиру-
Охраняют надгробные плиты,
Обнажив эпитафии миру.
Все не нравится, кажется мелким,
Критикуется каждая фраза.
Не получится с Музою сделки
Облеченного в рифму рассказа.
Вот такой поэтический тренинг
Посещает простого смерда.
К сожалению я не Есенин,
А всего лишь уставшая Герда.
Но я снова пишу в листочки,
Свою мысль извлекая с пространства.
Коротаю бессонные ночки,
С Музой нет у меня постоянства.