Ты прочтёшь в старинных книгах
Повесть о себе.
О давным-давно забытой
Собственной судьбе.
В пропылённых фолиантах,
В желтизне страниц
Вдруг услышишь клич призывный,
Клёкот хищных птиц.
Чу! Раздался топот конский.
Лёгок и летящ
За тобой расправил крылья
Твой пурпурный плащ.
Только ветра шёпот в уши,
Только скрип седла,
Только ищет жизни, души
Дерзкая стрела.
Вдалеке кровавым светом
Неба край залит,
И плющом увит до крыши
Монастырь стоит.
Мне тебя в окошке узком
Взглядом провожать.
Как потом, в другом столетье
Мне тебя узнать?
Обернись! Лишь шелест, шорох
Сквозь ночную тень:
«Зацветёт ещё шиповник
В наш июньский день…».