На лыжах, в лес от всяких пустяков,
от прозы, а тем паче - от стихов.
Скользнуть туда, в хрустально-белый сон,
что так в своем молчании весом.
И, заблудившись в этой тишине,
войти по неизведанной лыжне
в беспечность ивы,
в мир еловых грез,
в улыбку их светлейшества берез.
Порхает снег, как стая мотыльков,
и Вас забыть становится легко
хотя б на миг. Но лыжи, гладя снег,
все шепчут имя, Ваше имя мне.