И хочется писать про серость дней. Про магистрали.
Про грязных кошек, надоевшие дома…
Возьми и взвесь- и оцени что потеряли.
Пойми весь этот смысл. Без трали-вали:
Они любили, а потом устали….
Не надо добивать нас. Я сама.
В моей квартире слишком холодно для счастья.
И может, это просто батареи.
Они меня спасают, хоть не греют.
И в принципе, так многие сумеют.
Но это стало частью. Большей частью.
И если ты решишь, что все же хватит,
Что я по сути что-то вроде гриппа…
Возьми наш лучший общий фильм в прокате,
Потом покажешь- Лене, Маше, Кате…
Там главная, по-моему, убита.
Они поплачут. На разок прокатит.)
Мне все же, очень хочется про серость.
Простые будни, когда нет стихов и виски.
Прости мне эту грустную замшелость,
Мне показалось, я чуть-чуть согрелась.
Но это так. Минутное. Без риска.
Такие строки не залезут в душу.
И не осядут льдом на дне бокала.
Но ты кури. Кури теперь и слушай,
Как постепенно я смолою в уши,
Потом поймешь, что я заранее все знала.
Усталость дней уйдет по парапету,
Куда –то ниже дна и ниже ада.
И не узнает целая планета,
Как просто мальчик мне казался просто светом,
И что теперь я в темноте. Теперь не надо.