как хочется свести всё к шутке и писать о платьях, тачках, диетах...
арахисовом масле и фотосессиях...о пророчествах майя...
зачем я стою на этой лестнице в обществе мёртвых поэтов,
сгорая,
такая живая!
у тебя может быть столько имён...их терзают чьи-то губы и руки.
но имена – просто глохнущий выстрел в звуке.
и что с того, что кто-то называет тебя так, как хотела бы я хоть раз,
мне же любого из них будет мало.
даже имя твоё не буду трогать.
стараюсь держаться и не сползать по стене.
так страшно свести всё к "не".
недолететь. к Тебе.
это внутри не замолкает ни на минутку.
господи, помилуй меня и прости, но как же хочется к шутке...
а буквы проносятся по венам, переполненные спешащие маршрутки,
и сталкиваются, врезаясь в сердце.
лучшее покупается очень дорогой ценой.
мне кажется, я пишу красным по белому.
даже не кровью. собой.
и кажется, всё это ничего не стоит.
начинаю понимать ван гога и хочу харакири.
знаешь, может, моих самых лучших строчек всего четыре!
их точно четыре.
в том сентябре.
а ещё, я очень хочу к тебе…
так наверное любила му-му, когда смотрела на герасима и ждала,
виляя хвостом.
так было, когда она медленно шла ко дну, и луна склонилась над ней.
её кости выловили на берегу.
закопали под кустом,
но под ним она оказалась ещё живей...
так наверное стояли за минуту до последнего боя,
предчувствуя верную смерть.
и колокольчики звенели пронзительно
на ветру бесконечно красивых полей.
о ней.
только о ней.