Сколь многое хотелось бы воспеть,
закатом иль зарёй окутать,
уйти в ту даль и слушать,
слушать, слушать,
и, пропустив сквозь сердце,
умереть...
И шелест крон,
и хруст упавшей ветки,
и запах трав, и скошенных лугов,
и мягкий всплеск волны у берегов,
и придорожный куст,
и паутину-сетку -
всё, всё, что с детства мило мне,
что вижу наяву,
и что пришло во сне...