Я к окну подойду, но навряд ли услышу
И увижу хоть что-то - такая зима.
Был бы Плейшнером я, навострил бы уж лыжу,
Только трудно профессором стать без ума.
Кабы был я мальчишкой, уж точно побегал
Я по снегу рысцой. А теперь - не хочу.
Даже если он впрямь состоит из молекул,
На вопросы о снеге я лишь промолчу.
Вспоминая порой "беззаботное" детство,
Сознавая, что долго на свете живёшь,
Стать таким же, как он, тщетно ищешь ты средство -
Тот мальчишка уснул. Сон его не тревожь.
А вокруг тишина, нет ни плача, ни смеха.
Я к окну подхожу и шепчу: "Благодать!"
"... мать ... мать ... мать" - отвечает привыкшее эхо,
Ведь у нас ничего нет дороже, чем мать.
В это время все мысли туги, как пружинки.
Хорошо быть сурком, хорошо видеть сны,
Хорошо не писать эти строчки-снежинки,
Что погибнут нелепо, дождавшись весны.
