Не потому, а вопреки,
Не во время, не к месту
Мои рождаются стихи
И, повинуясь жесту
Руки и вечного пера,
Ложатся на бумагу
И засыпают. А с утра
Нестройных слов ватагу
Погонит Муза на луга
Через лесок зеленый
Где ароматные стога-
Прибежище влюбленных,
Их примет сочная трава
И небо с облаками,
Лишь после этого слова
Становятся стихами
Лишь после этого, дружок,
В стихах моих услышишь,
Как пел пастушеский рожок,
Как дождь стучал по крыше
Забытой Господом корчмы
У заводи глубокой,
Где от грозы укрылись мы
С подружкой синеокой
Такие вот мои стихи,
Как сладко мне писать их,
Делам постылым вопреки
Не вовремя, не кстати…