Под нас, расбросанных по миру,
Давно подведена статья -
Синдром неубранной квартиры
И холостяцкого бытья,
В охапку скомканного пледа,
Окурка, ставшего золой,
И сожаления о лете,
Что так и не произошло.
В моих тетрадях зарисовки,
Как я заигрываю с тьмой,
Как ты порхаешь по тусовкам,
Чтоб не идти к себе домой,
И глупым страусенком прячешь
Усталость в брызгах коньяка,
А боль уходит в пар горячий
И улетает в облака.
Все, кто хотели замуж, - вышли,
В своей избе не виден сор.
Но нам, прекраснейшим и лишним,
Остался блюзовый аккорд.