Что делает время
с нами вверенными
ему при первом
грехопадении?
Не дописаных строчек
в каждом столетии
всё больше.
Всё запутаннее плетение.
И подёрнута патиной память,
и тянет
до срока
на восток,через камни,к итоку.
Где взорвалась звезда точно в точке
любви и гвоздей в ладонях.
В ту бесконечную ночь,пророчущую
на пути людей,через боль их.
