Молчу о жизни закулисной
и искажаю, словно призмой,
что говорю, водой стиха.
А жизнь нема, а жизнь глуха.
Молчу о жизни зазеркальной.
Разбит мой щит струей фатальной.
Но произносится легко,
что в жизни мед и молоко.
Как мог я думать о сердечном,
когда конец устоям вечным,
когда бросается метла
сама на птиц из-за угла?
Да кто придумал эту сказку
о светлой нежности и ласке,
о чародеях слов и нот,
живущих в мире без забот?
Я ночью выйду на дорогу
и буду сеять там тревогу,
которую в кругу могил
я крупным оптом получил.
Неужто завтра будет лето?
Неужто я дождусь рассвета?
Ужель мой долгий путь к нему
я завершу и всё пойму?..
2009