Поманят, расступятся дали,
Стихи ли, картину ль пиши.
О, счастье осенней печали -
Наследие русской души.
Не знаю на коем наречье
Трубить они станут вдали -
Над этой замедленной речкой
По- русски кричат журавли.
И, плача скупыми слезами,
О чем-то по-русски скорбя,
Стоят золотые сезамы
Лесов, погруженных в себя.
Мне как сокровенная тайна
Откроется в трепете их
Высокая грусть Левитана
И Пушкина болдинский стих.
Шепчу вдохновенно и тихо
Знакомые с детства слова.
Как чьи-то прекрасные лики
На землю нисходит листва,
И легкой походкой сквозь озимь
Шагает Есенин Сергей…
Скликает российская осень
На пиршество знатных детей.