Забыл, о чем там страшном птица Сирин пела?
Беду накликала, зараза, и в кусты.
Постой, а как же, этот, свет в конце тоннеля?
И где же, эти, наведенные мосты?
Мы из чего там рождены? Из грязи с пылью -
рабы с наследьем тяжкой доли за спиной.
Но... кто-то ангелоподобный чистит крылья,
и снег рождественский кружится надо мной.