Он в гостях ворует книжки
И огульно обвиняет
Всех знакомых в уголовке,
В том числе в особо тяжкой.
Он дерется как мальчишка,
Как девчонка он рыдает,
Он обрюзгший и неловкий,
Словно мятая бумажка.
Одного лишь не отнимешь –
Он стихи отлично пишет.
Так и хочется поверить,
Что приятный он и славный...
Ну стихи, и черт бы с ними?
Пусть в архиве жрут их мыши?
Не выходит... Мыши – звери,
Ну а люди и подавно.
Я читать их тоже стану,
И любить их, и лелеять.
Кто писал – кому есть дело?
Написал – и пусть читают.
...Ну а все-таки погано
Иногда бывает блеять:
«Он на самом деле белый
И пушистый»... Я-то знаю.