На подходах к Карпатам
В толстом слое земли
Отдыхают солдаты,
Те, что здесь полегли,
Что в атаку поднялись,
Защищая страну,
Те, что насмерть сражались
В Мировую войну.
Сколько вас – под землёю,
Под корнями кустов:
Сотня тысяч героев
Без имён, без крестов,
Защитивших Державу
И упавших в бою.
Вы дрались не за славу –
За Отчизну свою!
Но на братских могилах
Нет ни вдов, ни венков –
Вас Отчизна забыла,
Приняв большевиков.
От погашенных свечек
В церкви лёгкий угар…
Вашу память навечно
Запретил комиссар.
Отрыдали невесты,
Скособочился дом…
А державе – не к месту
Горевать о былом,
Что ей раны и смерти –
«Новый мир» предстоит!
И в разрушенной церкви
Не поют панихид,
И ничто уж не свято,
Пыль засыпала шлях.
Спят «чужие» солдаты
В галицийских полях,
Там, где ветер уныло
Воет из пустоты.
Распахали могилы,
Разломали кресты.
Кем-то – домик построен,
Кто-то копит добро
Там, где неупокоен
Мой «чужой» дед Петро.
Кто-то, не вспоминая,
На потеху ворон,
Котлован отрывая
Кости выкинул вон.
Ну, а кто-то, оплакав
(Время стало другим),
Ставит крест австриякам
И «стрельцам сичовым» -
Галичанским иудам,
Шедшим нас воевать.
Но на всё это людям
Сотню лет – наплевать.
И в полях галицийских,
Где закончен их путь,
Нашим дедам российским
Всё никак не уснуть,
Или Родина снится,
Где они не в чести.
Колосится пшеница
И подсолнух грустит,
Травы гнутся, как волны
Там, на склоне крутом…
Может – правнуки вспомнят?!
Но не вспомнил – никто…