Плац Семеновского полка
помнит смотры, ученья, марши...
Задирая лапу, сердит Полкан
на буханку снега, который старше
января и скоро сойдет на нет,
обнажая спинки дощатых горок.
И опять скребется росток на свет
из окошка. Мал, но еще как дорог,
золотник, зарытый за сотню миль.
К Рождеству завянут шары на елке.
И наткнется стрелкой на полный штиль,
за корму шагнувший будильник с полки.
