Я пишу тебе. Без между-строк-особых-смыслов
И изысканных подтекстных тене-мыслей.
Пишу, расплетая, как косы,
/Которых у меня никогда не бывает/
Ответы на прозвучавшие и собственные вопросы,
Образы…
Они скользят и рассыпаются,
Неброские,
Но, впрочем, где-то там, они встречаются
С твоими /просто ли?/
Не по осколкам, не по лезвию – по клавишам,
Бегут к тебе слова без обещания,
И предложения,
Почти без цели, но с оттенком вдохновения,
Когда душа не чует адресата,
Как будто не насквозь и в никуда…
Но я… наверное, твоим ответам рада,
Когда…
Когда в словах не боль и не мечта,
И не надрыв струны звенящей плачем…
И, может это – ничего не значит…
И кофе, словно детская игра.
Но я… пишу, как никому и никогда.
Да, я пишу, без междустрочных мыслей,
Подумыслов и закулисных смыслов.
Когда-то – в спешке, а когда – с зеленым чаем.
И только эти письма между нами.
