* * *
На фоне дня, сознания поверх,
среда переползает на четверг,
меня всесильем времени мороча.
И, в чем бы я ее ни опроверг,
жизнь, чем длиннее ночи,
все короче.
Кого и коротать, как ни ее,
прозрачных улиц нижнее белье
оглаживая мерзлою подошвой?
И мысль о настоящем как о прошлом
сползает с бытия в небытие,
подобно окружающей среде,
что в мрачных думах о своем вреде
себя саму готова изметелить.
У времени семь пятниц на неделе.
Два четверга. Короткий понедельник.
Ну, и среда - везде весь день, везде