Зачем я всегда возвращаюсь в то место,
Где грустно и скучно, где тихо и тесно?
Где радость мою подменили компотом.
Где я навсегда остаюсь мизантропом.
Любовь заменили соленой селедкой,
Улыбку убили, прибив сковородкой.
От стати осталась болезнь Паркинсона.
От ран и зеленки я стал весь зеленый.
Я – не мазохист! Другой я породы.
Ну как объяснить… Бешусь от свободы...