Если философы,
все, что ни есть их на свете,
как медоносные пчелы в улье,
в месте одном соберутся,
гулом наполнится мир.
И несомненно взорвется
тысячей пестрых осколков
И выпадет снег...
И станет в мире холодном
до боли все белым:
белым...белым...белым...
и глухонемым.
Пока
не родится младенец,
и первое слово не скажет.
Пока не замолвит его
за их взрослую мудрость.
Пока не заплачет.
Пока, перепачкавшись краской,
заново мир не раскрасит:
сине-оранжево-желтым.
И смех свой ему не подарит
пока