И возможно так не бывает, возможно я дура.
Все стихи-дневники же, возможно, макулатура.
И рисунки, и письма, и чувства, возможно, тоже,
И рубцы на руках до локтя, что въедаются в кожу,
Отторгают небесного цвета-металлика ножик,
И все люди пустоголовы, что жить не предложат,
И все песни без смысла, которые мысль не продолжат
И живая любовь, что без вечности жить не сможет,
И печаль, что моё нутро беспрерывно гложет.