Напрасно в праздничных огнях смеется город,
Играют бесы в проводах, а души тонут
В беспутных, низменных страстях. Несчастных скоро
Восхитят вон. И слезы там уже не тронут.
Их вопли канут в общей боли, где страх и крики.
Где смрад и пепел, где чернотою покрыты лики.
Где стон один: «Пока живете, за нас просите»…
Но это после, пока, блистая, гуляет Сити.