с каждым днём я всё ниже, тупее, слабей и никчёмней.
даже буквы не выстроить в строчку, как в сказке про Алю.
руки тянуться к яду, чтоб выпить и крикнуть "и чё мне
ваш мышьяк??" больше нет ни звезды, ни святого Грааля.
я бреду, натыкаясь на стены, прохожих и грабли.
без особого смысла (движенье, как жизнь, самоценно)
я бреду, заплетаясь в ногах. вот такая игра, блин:
эшафот принимать неизменно за цирк или сцену.