Каждый день я с мечтой просыпался,
Ей искал воплощения в цвете,
Рассекал грубый холст своей краской,
К алтарю приходил, не к мольберту.
Как волшебник, игрался я с тенью
И как Бог создавал пейзажи.
Слёзы я расплескал акварелью,
А смеялся в картине гуашью.
Я любил в нежном тоне пастели,
А грустил я графическим сплином.
В мастерской проводил я недели,
Словно в собственном маленьком мире.
В каждой созданной мною работе
Вместе с подписью душу оставил...
Я живу лишь в мечтах одиноких,
Что, не сбывшись, картинами стали.