Вот и, кажется, стихли морозы
городской сибирской тайги.
Я ломаю хрустальные пальцы
/предкрещенской/ простывшей пурги.
Ветер в спину – легко, непривычно.
Где дорога, где поле – сам чёрт
заблудился б. Меня же шестое,
скрипнув всеми другими, несёт
С колеи. Полетела родная, с хрипотцой,
песнь похмельной тоски:
/А я снова твоя невеста –
русы косы, глаза-васильки./