По простору засыпанных снегом лугов
Там, где ветер поет белой птицей
Гнали двое охотников пару волков -
Волка дикого с дикой волчицей.
Близко ружей гремела стрельба, как гроза.
Волки мчали бесшумно, как тени.
А вдали в белой дымке стояли леса,
В тех лесах лишь и было спасенье.
И бежали они, ветра слушая вой.
Вот один лишь рывок им остался.
Три прыжка! Но вдруг выстрел пронзил роковой
Душу волка - он съежился, сжался.
Он был жив и не ранен. Стоял на лугу,
Он смотрел на охотников лица…
И лишь рядом лежала на белом снегу
Кровью вся истекая волчица.
Человек, торопясь, снова вскинул ружье,
Только волк уже скрылся в чащобах.
Он в душе затаил только горе свое,
Места не было лютой в ней злобе.
А охотники в седла проворно вскочив,
Увезли труп волчицы вновь в поле
И не думали люди, что волк еще жив,
Что грызет ветвь сухую он с болью.
Что ночами, тоскуя, от боли без сил,
Выползая из чащ в холод, вьюгу.
Он садился и ночь напролет горько выл
Там, где кровь все темнела подруги.
Так прошло десять дней, десять скорбных ночей,
Ослабели дрожащие лапы…
Умер он, в свете солнца рассветных лучей,
Своей милой вдохнув жадно запах.
2003г