Ты мне сказал:" Ну, что - стихи ?! -
Они лишь выдумка, не боле...
Они- строка на белом поле -
От чувств реальных далеки. "
Я согласилась : может быть
Твои стихи - лишь призрак чувства.
В них дорого тебе искусства
В уме закрученная нить.
Мои ж стихи пришли ко мне
Стрелой разящей с поднебесья,
Мне выжгли душу,ад разверзли,
Рай показали на земле.
Их выстрадала каждым нервом,
В уме сплетая чётки слов,
И отголоски давних снов,
И сердца дрожь над словом первым.
Мои стихи - не призрак чувств -
Мне стих, как соль на рану - болью!
Под каждой строчкой подпишусь
Своей шальной горящей кровью !
2003