Родился ребенок, не важно какой,
Но он уже личность, он совсем другой.
А почему он? Может это она?
Хотя не важно. Не в этом смысл бытия.
Вот ребенку год, вот два, а вот и три.
Первые слова, первые слезы, первые шаги.
Новые желания, амбиции высоки.
Голос звонок, как рыцарские мечи.
Школа. Учителя, друзья, дедовщина.
Изо дня в день привычные уже личины.
Родители городят чаду всякий бред:
Не хочется им нанести ответом вред.
Институтские годы чудесные.
Девочки выросли и стали еще прелестнее.
Ректоры попались какие-то странные:
Им нужны родительские деньги карманные.
Свадьба, страсть, медовый месяц, годовщина.
Постпубертатство, шестерка - первая машина.
День ото дня все хуже становится на душе,
Женатик и хозяйка - вот ваши новые клеше.
В гроб загнали последние гвозди.
Душа на том свете ждет на помосте:
Вдруг кто-то вспомнит, приютит, обнимет?
Нет. Только новый гроб в яму кинут.
Родился ребенок, не важно какой,
Но он уже личность, он совсем другой...
Стоп. Я это где-то слышал.
Именно так нам предначертано свыше.